Abre el pecho y registra

El cielo estaba rojo como una amapola los ojos también rojos de no haber dormido,

la luna me ha dao el toque:
¡niño estoy muy sola!
me arrojo y me despierto al dar contra el bordillo.
Hoy me siento, al pensar, como una foto en la pared
y no respiro pa no hacer ruido
y no cambio de postura
y si te paras a mirarme: castigo,
reviento y no quiero hablar.
Si todo me sale de color rosa,
te prometo que esta noche tú no duermes sola,
si nada me sale, ¡vete a hacer puñetas!
y aún me debes mil rabietas.
Cada vez que me ves soy más guarro y más perro
y cada vez que te vas muero un poco más,
cada vez que me ves metido en tu pensamiento
es que reniego del tiempo hasta el final.
Si todo me sale de color rosa,
te prometo que esta noche tú no duermes sola,
y si nada me sale, ¡vete a hacer puñetas!
y aún me debes mil rabietas.
Y no es nada
comparado con el doler
que le da a mi alma: tu mirada
y no poder evitar:
que hoy me vuelvo a sentir como una foto en la pared
y no respiro pa no hacer ruido
y no cambio de postura
y si te paras a mirarme: castigo,
reviento y no quiero hablar.

"NI VERTIENDO POLVO

en el cajón de los sueños
consigo auyentar las pesadillas
que pueblan mis borracheras,
largas noches de descontrol
y fuego perdido,
pequeñas y fieras alimañas
que devoran mi vida
hasta contaminarse".

Es imposible.

Soy imposible.

¡¡¡Aún queda algo de esperanza!!!

Estoy llorando como una niña de felicidad por la noticia de la prohibición de los toros en Cataluña.

¡Gracias por demostrarnos que las cosas pueden cambiar con un poco de movilización popular! ¡Gracias por salvar vidas! ¡Gracias por decir no a la tortura!

En su punto, por favor.

...

...y en mi pecho se estremece una camelia...

Qué sensación de plenitud el descubrir que un día cualquier puede convertirse en un día grandioso gracias a las pequeñas cosas.

La felicidad por las metas alcanzadas por las personas a las que quiero, las palabras de una mujer, una amante, una sabia, el final de un libro, el descubrimiento de una ópera. Todos estos pequeños sucesos se reúnen en la noche de hoy para hacerme llorar de felicidad.

Me parece mágico: La protagonista del libro, a unas páginas del final, nombra una obra de ópera que, a su gusto, es la mejor obra de canto de la historia. Me pica la curiosidad, así que la busco, y decido escucharla por completo, hasta que acabe el libro. Pues bien, llego al momento final, al más importante del libro y suena precísamente mientras leo la pieza magistral de Purcell: Dido & Eneas. Act 3: "When I am laid in earth"

Thy hand, Belinda,

darkness shades me.

On thy bosom let me rest,

more I would,

but Death invades me;

Death is now a welcome guest.

When I am laid in earth,

May my wrongs create

no trouble in thy breast;

remember me, but

ah! forget my fate.

-

Me aferro a la cotidianeidad, feliz por los logros de los que más quiero, y no necesito nada más que hundir mi nariz en la ropa húmeda recién lavada.

Felicidades.

La casa imantada

En esta casa de locos donde nada es mío, donde mi corazón no tiene cama, no hay espacio para las lágrimas, para el dolor. He de sentirme culpable por sentir las discusiones. He de dar la razón siempre, he de huír para no morir de impotencia, para no morir aplastada por la incomprensión. Mi habitación es un falso escondite con las paredes de papel. Las expresiones están esculpidas en las caras como un eterno reproche, y a cada hora, a cada segundo, siento que me señalan, incluso en mis sueños.

Aún así amo sus esquinas, los breves momentos en que no me juzgan. Las mentiras de que soy libre me distraen de la única salida posible: Irme, partir, escapar, descubrir, conocerme, encontrar un lugar donde ser libre, respetarme, moldearme, crecer...

Con la sabiduría que me da el fracaso

Alguna vez hablé de prioridades. Las prioridades toman por mí decisiones como esta.

Eso, y...

que ya no sales en mis sueños.

Chuta, remata y gol

No tenemos conciencia
No tenemos dinero
No tenemos vergüenza
Pero tenemos fútbol

No tenemos principios ni otro pito que tocar
Tenemos un principio grave de anormalidad
Chuta remata y gol

Odio el fútbol

"En cuestión de amores, estás en pañales"

<<¿Es la soledad, la soledad entre la muchedumbre, la peor? ¿Qué hacer con la propia vida? ¿Acaso el mal radica ahí? ¡Tal vez sí! ¿Qué hacer con la propia vida? ¿Para qué sirve? ¿Qué transmitir? ¿Qué valores llevar con nosotros el breve tiempo que nos es concedido entre el nacimiento y la muerte? ¿Qué hacer con la propia vida?>>

Mitterrand

"Yo vivo literalmente al margen de la hitoria. Las únicas demarcaciones de mi vida han sido encuentros sentimentales. no hay otra cosa. Mis pensamientos, mis anotaciones en la agenda, mis proyectos de futuro para después de la tarde, recuerdos, hasta el deporte que tanto me gusta, todo, absolutamente todo tiene que ver con mi capacidad de secudir a los hombres: ¡más simples que un lapicero!

Me lavo el cabello, me arreglo los ojos, me pongo cremas en la cara y me ajusto una falda estrecha de cuero. Se me cruzan los cables. no puedo hacer nada. Me ssiento como embriagada mientras despliego mis encantos y percibo cómo la otra persona cae fulminada. Luego me ensaño siguiéndole la pista, simplemente, dejado de su propia suerte.

[...]

Cuando llegué  a la clínica de Marble Arch, las dos secretarias estaban nerviosas. Y yo feliz. Como si no fuera conmigo.  Quería, eso sí, guardar en un frasco un poco de mi niño. Estaba segura de que sería posible y se lo pedí a la enfermera antes de que me anestesiaran. Me desperté fatal. "¡Mi niño! ¿Dónde está mi niño?", no paraba de repetir, mirándolos a todos como una luciérnaga furiosa. Si ahora viviera tendría quince años. Es terrible. Estoy segura de que, al final, todo revierte sobre uno mismo. ¡Espera! ¡Espera! Hubo mucho más. Fue mucho peor."

Los protagonistas cotidianos del amor y de los celos no reflexionan sobre sus actos y mucho menos son capaces del relato sosegado. En cambio, a los que viven en el mundo de las ideas les esta vedado el de las pasiones. Una vida de braguitas y sentimientos al margen de la historia universal es más corriente entre la gente común. Los que podrían elaborar teorías sobre el amor sólo saben de soledades, desamores y ficciones. Los que viven no saben y los que saben no viven.

[...]

En lugar de zambullirse en la interpretación minuciosa de la pesadilla, es necesario perseguir el destello de un nuevo esplendor.

El viaje al amor, Eduard Punset

Las cosas no son lo que parecen

Me llevó a follar al campo de golf, bajo su árbol preferido, la luna y las estrellas. A unos metros casi podía escuchar el sonido del mar.

- Qué cariñosa eres-. Me dijo como sorprendido. Yo apenas me reconocía, como siempre. A ratos dulce, en ocasiones agresiva y sexual. La mayor parte de las veces sólo pretendía olvidar el recuerdo de un amor adolescente: olvidar bebiendo y follando.

Más tarde, cuando me llevaba en coche a casa, pisó de pronto el freno y paró el motor. Yo, que no entendía nada, le miré con cara de sorpresa. -Mira, Gabriela- me espetó, -yo no soy ningún príncipe... Aunque claro, tampoco tú eres ninguna princesa-.

El final de esa historia fue diferente, como fueron diferentes todas las demás. También la tuya, de una sola noche. Follarte fue grandioso porque lo que entró en mí fue tu cerebro. Yo sólo soy un cuerpo sexuado con el alma rota, un cuerpo que apenas dialoga con su mente salvo cuando está enamorado. Allí, en aquella casa rodeada de libros, de historia, de vida, yacía mi medio cuerpo, mi media alma, mi mediocre cerebro. Y sin embargo te acomodaste en mi regazo y acariciaste mis pechos como un bebé. Y yo como una madre enredé mis dedos en tu pelo, mientras pensaba en él y lloraba.