tag:blogger.com,1999:blog-55237069863565334132024-02-20T15:02:20.928+01:00HeliotropoG.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.comBlogger208125tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-92038099844580288172017-08-11T20:17:00.003+02:002017-08-11T20:17:36.652+02:00
Me costó descubrir que en el fondo lo que ocurría era que tú me habías llenado el corazón de arena, mar, rocas, mariposas, árboles milenarios y serpientes. Ahora llevo dentro de mí las tardes de lectura y tormenta, de manta y chimenea, de bizcocho de canela y chocolate. Soy un hada de flores y enredaderas creciéndome desde los pies hasta la nuca. Me huelen las venas a río y musgo, me laten G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-86362146031258480552017-02-03T18:11:00.002+01:002017-02-03T18:11:08.984+01:00Volver
Te puse en pause. Hice una promesa. La olvidé. Pero no. Seguí todos los senderos, tomé todas las decisiones, cometí todos los errores necesarios para cumplirla. A ratos te recordaba, como si me susurrases tu presencia suave, en la orejita. "Estoy aquí, recuerda". Temí no saber hacerte volver. Temí no llegar a aprender a ser nunca lo suficientemente buena como para cumplir lo prometido. No tuve G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-13589204020704499092016-02-15T15:43:00.000+01:002016-02-15T15:43:21.259+01:00Eres libre de elegir lo que proteges
Toma este silencio, que voy a preferirme a mí sin necesidad de exhibirlo, sin necesidad de ponerle ultimátums a la vida en forma de poesía, que voy a estarme calladita para crecer hacia dentro mientras tú miras hacia otro lado.G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-42432042055353525202015-12-21T13:09:00.002+01:002015-12-21T13:09:39.259+01:00
De tanto jugar a las batallas me has quitado las ganas de librar esta guerra. Para ti el falso acantilado. Que mis mariposas también tienen derecho a agotarse cuando no sopla el viento y ya van tres huracanes azotando otras costas que no son la mía.
Quédate con su oscuridad, que yo me voy a mojarme de mar la sonrisa. No sea que un día tenga ganas de volver en mí y me encuentre perdida en G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-55607820922651103742015-11-23T15:55:00.003+01:002015-11-23T21:05:58.832+01:00Aún con hojas
Yo que siempre creí en las estaciones como algo inamovible nos encuentro en noviembre aún con hojas.
Déjame hibernar para siempre en esta calma de tenerte. Déjame dormir sin cerrar las flores como si no fuese invierno, como si no fuesen a arrancarte de mí para alegrar otros ramos, otras vidas, otros rincones.
Déjame cerrar los ojos como si fuese a entrar en tu mar para quedarmeG.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-70053187788552976962015-08-03T12:22:00.001+02:002015-08-03T12:22:46.416+02:00Nunca te escuchoLlevo tanto tiempo contigo que me sé todas tus respuestas de memoria. Así que ahora me dedico a estudiar los gestos que emites en función del interlocutor al que te diriges.
Estoy reteniendo dentro de mí cada detalle, como por ejemplo el brillo de tus ojos en cada parte de la oración que recitas, el momento que eliges para colocarte el pelo, para hacer el guiño, la broma, el chiste. Estoy G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-85281710728645743102014-01-14T18:29:00.003+01:002014-01-14T18:29:46.068+01:00Carta al enemigo.
Y cuando me apoyo en ti con todo el peso de no-va-a-pasar-nada, viene la Trampa. Viene el vacío de terror de saber que harías cualquier cosa por tener un papel de secundaria de menos de un minuto en cualquier historia de amor que no sea la tuya; sentir que aunque esos dos se amen, aún van a dejarte un hueco en la comisura de sus labios para decirte a ti las palabras más bonitas.
No sabes el G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-60679170190126732492013-10-11T19:06:00.000+02:002013-10-11T19:06:44.577+02:00
Escribir una palabra y tratar de borrarla con el dedo impregnado de saliva. El borrón resultado de semejante acto poético explicaría mejor lo que tengo que decirme antes que explotar en mil palabras.
No hay nadie que me pare cuando me escondo y me golpeo el cráneo emocional para hacerme la poesía sangre; tinta negra hoy, reguero de café mañana.
Si la luz pesase se arrastraría sobre mí G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-36191034216522823832013-07-16T13:32:00.000+02:002013-07-16T13:32:52.108+02:00Carta a una tuitera
Abres la pestañita de Twitter y lanzas una granada de palabras que puede caer en cientos de corazones al mismo tiempo.
De la tinta de mi boli al papel no hiero a nadie, pero las letras que se escriben en la pupila de los ojos de quien las lee son irrecuperables. Las palabras tienen filo para el alma. Jugamos con ellas como niños que juegan con fuego y animales y dolor y vida.
"Si no G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-74991601888007783272013-03-14T21:38:00.000+01:002013-03-14T21:39:22.719+01:00A juego con las olas
Tengo la columna vertebral cubierta de lazos de seda
apretando hasta dejarme inmóvil en la cama. La mirada se me clava en el techo y
lo desgarra cada vez que pretendo volverme hacia dentro.
El miedo me lame cosas al oído pero no tengo ganas de
escuchar. Hay algo que exhala en mi pecho como un anciano.
Me estoy esforzando por dejarme caer bonito.
No sé. Si te vas a tirar por un G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-46153052979032132352012-12-30T18:21:00.002+01:002012-12-30T18:21:54.615+01:00Mis manos no son manos.
Mis manos no son manos. Mis manos son pequeñas arañas. Arañitas, pequeñas idiotas. Mis manos son pequeñas arañitas idiotas muertas de frío. Juguetonas. Traidoras. Mis pequeñas arañas juegan a tejernos futuro. Mis pequeñas arañas juegan a tejer paracaídas de futuros, juegan a tejer sueños de piel, sueños de caricias. Mis pequeñas caricias se entretejen en tu piel suave, suave, suave como seda, G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-35513175501872547562012-12-20T00:24:00.001+01:002012-12-20T00:30:26.551+01:00De aquí a Roma
Te (ngo miedo de volver a ser yo y que se convierta en un motivo para la distancia. Te quiero tanto que me elevas hasta dejarme colgada de las nubes. Y joder, qué vértigo. Te me has metido muy adentro. No sabía yo que tuviese tantas grietas, que fuese de un material tan poroso. Pero oye, mira. Y aquí estamos, volviéndonos imprescindibles. Te veo moverte por la habitación y me pareces el fenómenoG.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-27461427643043271182012-11-22T16:47:00.000+01:002012-11-22T16:47:00.075+01:00
Llora entre mis brazos. Se desarma como se desarman las granadas en las manos, explotando su jugo con dureza, golpeando su sonido la tela de mis pantalones, golpes secos, tac, tac, y yo por dentro. Con lo que me gusta a mí sincronizarme con todo. Jesús.
Y qué pereza da comerse las granadas. Pues mira, no. Yo las abro y las como de mil maneras, y si tú no tienes paciencia, pues es tu G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-60581794905943728182012-10-23T23:34:00.000+02:002012-10-23T23:34:43.373+02:00
No sabía que podrían llegar a fascinarme tanto las matemáticas. La continua ecuación a la que me sometes. Las x que me vuelvo loca por grabarte en la piel con saliva cada mañana, el continuo intentar tomar distancia y fracasar cada vez, el medirte con todo mi cuerpo y saberte de memoria en proporción a cada mano y cada dedo. Las ganas de llorar no cuantificables, el universo hecho deseo, G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-48413205766273198682012-10-07T23:55:00.002+02:002012-10-07T23:55:37.116+02:00Carta
Estoy echando litros de leche caliente al estómago para que
me duelas menos. Estoy haciéndome un océano por dentro, me estoy ahogando mucho
y me están creciendo olas como manos de espuma que echan de menos tocarte.
Cuando estoy contigo soy un ciempiés. Camino despacito,
vale, pero tengo como patitas diminutas con las que te recorro arriba y abajo,
arriba y abajo. No te quejes si me centro enG.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-22305084124841041832012-08-13T19:20:00.000+02:002012-08-13T19:52:07.754+02:00
En una habitación blanca como la cal. Sábanas blancas sueños blancos. Paredes blancas, crema, hasta humedades blancas. Olor a moho y a madera penetrante. Los muebles como ancianos arrugados y color tostado, despellejado por las horas, marrón tronco de árbol. Marco negro de las ventanas como ojos de madrugada.
Si tocas el suelo se queja, invita a volar hasta la cama. Lomos de libros acostadosG.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-8589218039462580342012-07-28T23:44:00.001+02:002012-07-28T23:50:26.777+02:00
Nunca volveré a hacerlo.
Cuando se repite esto una y mil veces no sabe exactamente a qué se refiere.
Quince minutos antes.
Siente el dolor como punzadas enormes, como aguijones, como piedras sepultándola por dentro, como vértigo infinito. Culpa de todo, culpable por todo. Irresponsable. Incapaz de manejar nada. El desprecio de uno, la incomprensión de otro, el amor no correspondido, losG.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-66515635496634751902012-07-24T13:07:00.000+02:002012-07-24T13:07:06.647+02:00
Qué sería de la poesía sin las presas. Si dejamos escapar el amor y los besitos a pequeños sorbos entre los dientes, en lugar de acumularlos en el pecho hasta doler mucho, muy fuerte. Porque a veces decidimos sacrificar los poetas un poco de poesía para sentir un poco menos, y lo maquillamos todo con estrellitas y brillantina de palabras un poco superficiales, un poco frías, un poco llenas hastaG.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-40713169937446175292012-07-09T22:44:00.000+02:002012-07-09T22:44:12.173+02:00Lo rompo todoCuando era pequeñita iba a casa de mis amigas después del cole. Nos comíamos unos macarrones con tomate, veíamos dibujos animados y jugábamos un poco.
Era aterrador. Solía pasarme que en cada visita rompía algo. Tocaba algún juguete y zas, ya está, algo me cargaba. Una muñeca, un cochecito, una casita, un puzzle. No sé cómo me las arreglaba pero siempre lo hacía. Llegó un punto en que me negaba G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-86104334875629605032012-07-02T00:49:00.000+02:002012-07-02T00:49:10.636+02:00La poesía huele
Ahí está. Cierro los ojos y me sube la poesía desde el estómago a la boca. Me vibra por el pelo.
Los detonantes son: el fuego, la luna, el silencio, una taza de té y un cigarrillo. La poesía huele sábanas nuevas, a calor, a dormir sin sujetador, a ruido de olas, de mar desapareciendo continuamente en la arena. Huele a espuma y sol calentito. A ruido de pasos por las escaleras. Huele a G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-45109621725321080962012-06-28T23:58:00.003+02:002012-06-28T23:58:56.278+02:00
No te engañes, yo no quería crecer.
Comprendía demasiado bien lo que todo ese mundo adulto significaba. Era interesante escuchar sus palabras mientras jugaba debajo de la mesa y observaba la forma en que agitaban sus pies al ritmo de la conversación. Yo asociaba su forma de vestir al mensaje y bueno, la verdad es que luego el tiempo me ha dado un poco la razón.
Mi interés por el sexo G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-61769190124483657222012-06-26T02:50:00.000+02:002012-06-26T02:50:16.582+02:00
Recuerdo perfectamente la primera vez que la vi, y apuesto a que será uno de esos momentos que vendrán a mi mente el día que todo acabe.
Iba a encontrarme con ella, jamás nos habíamos visto. Llevaba los nervios cubriendo la piel como si fuese una vibración invisible, con los ojos abiertos de par en par registrando las fachadas de los edificios y los comercios.
Cuando abrió la puerta me G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-86418263585671263982012-06-21T23:43:00.001+02:002012-06-21T23:43:14.105+02:00
Prometo acabarme este vaso de leche y dejar de soñar.
Así empiezo la noche. No nos vamos a poner a debatir ahora cuándo empieza o cuándo no empieza una noche. Ayer empezó al oscurecer y hoy cuando metí el pié derecho en la cama. La noche es subjetiva.
http://sleepy-headzzz.tumblr.com/
Soy una mujer de rutinas. Me da miedo. Todo lo que no sean rutinas repetidas hasta la saciedad me G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-32721468793843282372012-06-19T23:58:00.000+02:002012-06-21T11:34:09.936+02:00
Tengo una colección de tréboles de cuatro hojas.
Ya ves, se me da fatal encontrar el amor, pero soy un As encontrando hierbas.
Tengo uno en cada libro que ha marcado mi vida. No me preguntes cuál porque no tengo ni idea. Leo los libros y los olvido tan pronto como intensa es la señal que dejan en mi alma. Lo mejor con los recuerdos es olvidarlos. Si no luego cómo vas a G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5523706986356533413.post-76743770316674248112012-06-17T23:04:00.001+02:002012-06-17T23:04:25.240+02:00
Verás. Me callo con la Intención. Y Soledad no para de reírse de nosotras. Quererte es como dormir con sujetador. Pero es que estoy tan cansada de no tener ganas de amar que al final te quiero. Pero no te amo, eh, no, no. No. Amar no, porque amar es lo que hago con ese ideal que configuro en mi cabeza y que joder, me odiarán, pero tiene como mil filtros de Instagram al mismo tiempo.
G.http://www.blogger.com/profile/13628284725838312405noreply@blogger.com2